Il nido del falco

Passarono secondi, minuti. Passo metà di un'ora, poi il cerchio si chiuse e le ore divennero una, poi due: l'attesa di una vita di chi non riusciva ad adattarsi davvero ad un posto in mezzo alla società ricca e povera, di chi preferiva lasciarsi alle spalle l'ombra protettrice dei gran palazzi ed elevarsi ad altezze vertiginose, lontane da ogni autorità o occhio scrutatore. Libero.

Morg aveva un piano, ma i piani sono per chi si trova nella sua tana a tessere una cauta e minuziosa tela: lui un ragno però non era, né era il suo antro, e non comprese se non con l'incedere infinitamente lento del tempo e dello strascicarsi delle candide nuvole nel cielo blu di quanto futile potesse essere quello sforzo. Il verso stridente di avvoltoi e falchi risuonarono nell'aria, come se la natura volesse dominare quella metà superiore della città lasciando che le folle si tenessero pure il loro mondo inferiore, a contatto con la sabbia ruvida. Lì in alto, con gli odori e i sapori che solo a malapena riuscivano a librarsi dai mercati, dal sudore degli schiavi lasciati seminudi alle intemperie del mezzogiorno di fuoco agli aromi delle pietanze esotiche arrostite e cotte sui forni di ceramica delle bancarelle del gran bazaar di Sidonia, il mondo pareva distante. Le vette appuntite e le cupole trafiggevano l'orizzonte, lame di pietra e marmi bianchi alla ricerca di un bersaglio invisibile, un dio troppo curioso, oppure proprio per tenere a bada le mani celestiali di padroni divini intenti a schiacciare la città per ricordarla dell'umiltà.

No, non c'era umiltà in quella città: era stata bandita con non poca soddisfazione da tutte le mani che avevano eretto mattone dopo mattone, versato cumuli su cumuli d'oro e imposto mura attorno per impedire a bestie ed invasori di violare quel micromondo colmo di delizie e dispiaceri, tutti attentamente somministrati da mani ricoperte di anelli che manovravano come burattini chi, quegli anelli, non li poteva vedere che da lontano. Non ci poteva essere che un prezzo per la libertà: toglierla a qualcun altro. Alcuni ne erano coscienti, altri si crogiolavano nell'ideale sperando che, prima o poi, la ruota girasse a loro favore. Altri ancora erano formiche che si avvicendavano per le stradine labirintiche, talvolta fermandosi per additare qualcosa di strano come una strana sagoma su un tetto. Tutti loro però ricadevano sotto l'ombra pesante dei massicci bastioni che intervallavano quelle grandi mura, poste a separare. Tutti, meno che Morg. E così si era librato sui tetti, fino a giungere ad una vetta mostruosamente vicina a quel conflitto fra uomo e iperuranio che il vento ululante sollevatosi parve trasmettere le urla feroci: per un breve momento un frullare di piume si unì a quelle urla, nulla più che un attimo, poi seguito da un tintinnare delle tegole poco dietro il ragazzo. La fonte di quel suono era un uomo completamente rivestito di larghe vesti nere legate da ampie strisce di cuoio, alcune delle quali lasciate sciolte all'ondeggiare del vento come capelli di un castano scuro. Ironicamente il cranio era invece completamente calvo, il mento squadrato rasato perfettamente mostrava labbra piegate in un'espressione severa. Occhi socchiusi neri, prime tracce di rughe che mostravano le fattezze di un uomo sulla trentina, infine a completare quel ritratto vi era un gran naso visibilmente appiattito da chissà quale scontro passato.

«I miei complimenti per essere arrivato qui - ma»
disse assottigliando persino più gli occhi e incrociando le possenti braccia.
«devo chiederti di andartene. I miei padroni sono, diciamo,
abbastanza restii a far salire stranieri sulla cima del loro palazzo.
Anche non stranieri. Chiunque, in realtà.»
Le dita tamburellarono sul gomito.
«Non starai mica aspettando qualcuno in cima alla cupola del palazzo di lord e lady Metarsia?»

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Il vento fischiò nelle orecchie del giovane, sparito in un soffio nella penombra del dedalo sidone. L'uomo si sporse verso il basso, scorse il ragazzo appigliarsi ed evitare che quella piccola, pur incredibilmente crudele spinta, decretasse la fine di quella piccola escursione sulle vette della città. La guardia si grattò il mento, quindi accompagnò la mano alla fronte ed aguzzò la vista per tenere ancora d'occhio il bersaglio, fino a scorgerlo sparire fra la gente nella stradina.

Udmir non era sicuro di cosa fosse appena successo. Le segnalazioni dell'intruso erano partite prima da gente preoccupata, poi da una Cappa Dorata abbastanza stranita, e parimenti confusi erano state le guardie a soldo dei Metarsia. Lo avevano spedito per indagare sui motivi di quel quantomai bizzarro individuo: il padrone aveva ritenuto fosse più saggio ucciderlo, poteva essere una spia; la consorte aveva invece sollevato il dubbio che potesse essere un eccentrico intenzionato a proporsi come nuova guardia del corpo, lei ne aveva sempre desiderata una dopo l'ultima bravata dei Gerfalchi al mercato nero. Udmir sapeva che non fosse stato per le parole "giovane" e "ragazzo" pronunciate nella stessa frase dal resoconto della Cappa, l'interesse della lady annoiata sarebbe stato pressoché minimo. E così, armato solo di precauzione (e riluttanza), l'uomo aveva raggiunto la cima della torre. Avrebbe dovuto seguirlo e assicurarsi che la caduta lo uccidesse: più sospetti di così non si poteva essere. Logicamente parlando, doveva essere una spia. Osservandolo, mentre gli si avvicinava a passo felpato, aveva avvertito qualcosa di piuttosto raro nell'ambiente sidone, una sensazione scaturita nel notare gli occhi del ragazzo dardeggiare di sotto allo scopo di cercare una via di fuga. Avvertì pietà. E invece di spezzargli la mascella con un colpo di gomito, si era limitato a dargli una gentile spinta. Vola via, prima di cacciarti nei guai.

«...i ragazzini d'oggi.» borbottò infine.
Con un gesto di indice e medio ed un frusciare la sua sagoma massiccia lasciò spazio ad un rapace dal piumaggio bruno, indi si lanciò in cielo facendo ampie volute attorno alla torre del palazzo.

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Avendo realizzato la futilità delle sue azioni, il ragazzo vagò per la città chiassosa: un'esperienza strana, immergersi nuovamente nelle sue strade abbandonando l'esilarante e rinvigorente dominio dei cieli che i tetti provavano ad offrire, slanciandosi verso l'alto ma senza nemmeno sfiorare la realtà di quel cielo azzurro. Ma il ragazzo non era interessato al cielo né alle sue nuvole, e a ben vedere: ad una formica non interesserà mai l'edificare di castelli a miglia e miglia dal suo formicaio. No, la sua missione era ben altra e richiedeva una sua presenza ben più radicata alle strade e viottoli della Sidonia caotica nel suo brulicare di persone, mescolarsi di melodie di strumenti, rauchi insulti e gioviali risate ed ondeggiare di colori e profumi esotici e non: il mercato dei giardini doveva essere ora vicino, nel vagare del giovane.

Seguendo più letteralmente che non il proprio naso, però, un dettaglio in una via adombrata gli sfuggì inizialmente - un dettaglio non poco importante alla sua destra, a cui la sua attenzione fu riportata nel momento in cui udì un suono, un gemito. Non era un suono nuovo o particolare, a differenza di quanto sentiva fra gli orchi; lo riconobbe facilmente lui che aveva vissuto sentendolo più volte: era dolore. Quando si voltò a cercare la fonte, addentrandosi nella penombra, scorse tre uomini: due avvolti da un mantello giallo lucente dove il sole riusciva a colpirlo coi suoi raggi, e l'altro riverso per terra, una veste in pelle a proteggergli il torso e stracci a ricoprirlo. Abiti che a malapena riuscivano a nascondere i lividi delle percosse e il lungo taglio sul costato sanguinante, lasciando nudo il braccio sporto in fuori, nel tentativo patetico di afferrare un pugnale decisamente troppo lontano. Su quel braccio lo stivale pesante di una delle due guardie: nonostante il suo sognare ad occhi aperti ed esclamare ad alta voce, di sicuro lo straniero giunto a Sidonia doveva aver compreso il ruolo di quegli individui vestiti di manti dorati.

Una delle due Cappe Dorate si voltò avvertendo lo sguardo del giovane e lo fissò con non poca durezza: ora che lo vedeva bene, avrebbe notato come la sua corporatura fosse decisamente massiccia per un umano e la sua carnagione troppo tendente al verde. L'orco ringhiò e strinse con la mano l'elsa della pesante scimitarra al proprio fianco. «Che hai da guardare?» Una domanda che aveva ben poco di curioso, e molto più di un comando insito. «Boss, credo che sia uno di loro!» berciò subito l'altra guardia dietro, un uomo dedito a tenere bloccato l'uomo ancora riverso fra le pietre mal levigate della via strozzata fra gli edifici. «Volevi aiutare il tuo amichetto? Pessima idea. Prenderò due 'falchi con una fava oggi!» Scattò dunque in avanti, chiudendo in pochi attimi il balzo, e con un gesto sfoderò l'arma portandola sopra la propria testa - per poi schiantarla con un ghigno spaventoso dove la testa del giovane si trovava.


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Iubilan odiava il sapore del sangue. Il proprio, soprattutto: era qualcosa di più del sapore del ferro, o del retrogusto amaro. V'era insito qualcosa di più, come la consapevolezza che qualcosa stia andando storto o in maniera innaturale. Quando sentiva il sapore del sangue, sapeva che le cose erano precipitate. Non era un guerriero, anche se si definiva un combattente: non uno fisico, però, certo. Poco era importato ai bastardi che l'avevano inchiodato a terra con gli stivali, denigrandolo per ciò che era. Iubilan era un Gerfalco, e questo da solo avrebbe dovuto portare un gran carico d'onore, almeno ai suoi occhi: bisognava avere fegato per decidere di opporsi alle leggi decretate dall'alto, forgiare un proprio codice e battersi per farlo prevalere sulle masse. L'uomo sapeva che, persino fermo in quella posizione scomoda con la fredda nuda pietra del ciottolato a premere sulla nuca, lui stava comunque combattendo anche solo rispondendo con lo sguardo alle ingiurie delle guardie. Sfortunatamente per lui, combattere non bastava a vincere; questo, pure, lo sapeva. Sapere era in fondo il suo lavoro: era una delle orecchie di Giano, anche se una delle reclute più recenti. L'avevano creduto in grado di cavarsela in un ambiente ostile come Sidonia, e forse in condizioni normali sarebbe pure stato in grado di sondare gli animi, comprendere quindi per tempo che quelle Cappe Dorate erano poco amichevoli verso quelli come lui.

Quando il ragazzo aveva destato l'attenzione del capitano, Iubilan si era già rassegnato al fare una brutta fine nel meriggio più banale e noioso della città, nascosto agli occhi e alle orecchie dei sidoniani che, come lui, solo avevano desiderato la libertà. La differenza? Che lui aveva voluto perseguirla seguendo qualcun altro. In cuor suo sperò che la morte cogliesse rapidamente il giovane, risparmiandogli le sofferenze a lui inflitte: per questo, sentendo la sua quanto mai surreale risposta alla provocazione di Toghnar, gli parve di aver udito male; e che gli occhi l'avessero ingannato quando, con sorprendente grazia, sfuggì all'abbattersi della lama e, granelli di sabbia e scintille sulla pietra non ancora posati, sparì alla sua vista. Temette di avere assistito ad un'allucinazione, un miraggio delirante di insperata salvezza, e per un breve, brevissimo momento credette di star impazzendo; un fruscio appena udibile fuori dal suo campo visivo lo riscosse dal timore, ma prima di poter mettere a fuoco la nuova sagoma apparsa sentì uno. Due. Tre tonfi, dove poco prima lo stivale gli aveva tenuto fermo il braccio, accompagnati dall'ululare dal dolore dello scagnozzo del mezz'orco e dal suo cadere a terra. «Ma che cazzo...?!» mugolò incredulo, stringendosi con ambo le mani il ginocchio. Il turbante che teneva in testa si era parzialmente disfatto dopo che il suo proprietario si era afflosciato per terra, penzolando parzialmente su uno dei suoi occhi. «Maledizione Therence dovevi fare una cosa!» ringhiò il mezz'orco, sfilando l'arma dai ciottoli brutalmente tagliati e mettendo mano alla cintura sotto il mantello.

Altrettanto incredulo ma reso guardingo dalla rapidità degli ultimi eventi, Iubilan si rialzò a fatica in piedi e prese la scimitarra lasciata cadere dalla guardia per poi lanciarla al nuovo arrivato. «Per il pagamento ne parliamo dopo, ora d-» prima di poter finire la frase Therence, ancora a terra, gli aveva sferrato un pugno dietro alla rotula facendo cadere pure lui e lo stringeva ora per la gola. «C-Ce l'ho di nuovo boss!» biascicò, la sua voce appena udibile sotto il clangore delle catene che ora Toghnar aveva tirato fuori occhieggiando l'intruso con astio. Le scagliò mirando alle sue gambe, prima di spiccare un balzo poderoso, la spada sollevata sopra il proprio capo. Therence sentì il fiato morirgli in gola: sapeva che cosa succedeva quando il boss era irritato e si scagliava verso le prede, e che non c'era speranza che potesse levarsi dai piedi in tempo.


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