Lucescit, Capitolo II

Mi sei sfuggito, strazio nero; ti sei sottratto a me. Brillano ancora le loro luci alle mie spalle, mi accorciano il fiato, e io ti ho perso. Sei buio come il cielo, io non ti distinguo da esso, non lasci odore: come questo mondo marci in silenzio nella tua mole impossibile, e io ti ho perso. Ma anche io sono buio, anche io marcio in silenzio nella mole impossibile del mio dolore, e mi perderanno. Queste mani sono violente, inadatte a una preghiera, sanno diventare spine e mai rose. Ma non hanno forse le spine tanta bellezza quanto i fiori che proteggono? Rosse come Batra, falciano: falciano gli steli e i giunchi giovinetti che mi incespicano il passo, falciano i rovi a cui mi accomuno, falciano i rami oblunghi dei padri loro più antichi. Urla di uomini appuntiti, lingue forestiere, baccano di armi e di stivali che smottano la selva. Luci di roghi carmini, roghi branditi come armi da guerra. Eccolo qua il tuo figlio diletto, Maz'Greban: braccato come l'ultima stirpe di un Dio cupo, come un quadro di caccia, un animale da pellame. Eppur vivo e fulgido, non riesce che scapparmi questo sorriso del vivere a tuo discapito, non posso più altro che sorridere di ogni maledizione che mi lancerai, ora che da questo tetto di neve sei così piccola e impotente. Quasi mi viene da pensare che sia adatto alla tua colpa che tu ora rimanga a guardare inerme il tuo sposo bambino baciare forte la tua sorella fratricida; vivere nell'ombra del tradimento la più giusta delle condanne. Ma io non sono un giusto, Maz'Greban. Io sono fiele sulla bocca dei poveri e lacrime amare. Io non troverò pace finché non vedrò infrangerti in mille spine di vetro, cadere staccata dal cielo su ogni capo: senza senno, senza giudizio, come la pioggia e il tempo. Chetati e non luminarmi, resta zitta ora, intrappolata nelle chiome degli abeti aguzzi, mentre il mio soma ferale si spinge tra le dune candide, scattante prima da un lato e poi da un altro, si sciacqua del fortore del sangue muovendo passi di piombo. Sono ebbro di una forza terribile, nata per scempiare, di tutto ciò di cui mi privasti ora sono così pieno da non riuscire a contenerlo e falcio: falcio i pini appena nati e i rovi che rifugiano i merli, e i merli con essi, i pioppi immaturi e le fronde scroscianti scranna di stormi, falcio questa natura aulente finché Mitride non si accomunerà alla sua sorella terribile per colore e fama. Perché mi privasti di una cosa sì bella come la verve, perché mi hai tenuto come un passero in gabbia fino a fare le mie ali d'ornamento? Per paura? Per odio? Non importa più, mi basta il tuo sangue complice per non aver mai più sete, mi basta saperti spalancata sulla realtà che fuggi. Per ora.

Nelle boscaglie di Andrasva, l'Ouranide buio fugge dalle sentinelle dell'intreccio. Com'era bello un tempo il suo crine esangue e la sua figura virginale: un gelsomino fatto uomo, una zagara profumatissima. Ora più lupo di chi ulula, mannaro della luna nera, sangue di sangue amaro. Torbido il suo sguardo come le acque reflue, freccia tra i rami ghermigli e le fronde bagnate di cristalli mai uguali l'un l'altro. Fugge per ore sinistre che scorrono sulla pelle senza riuscire mai a fargli timore: solo gaudio, solo gaudio di tanta forza, di tanto fiato. Carponi come una lupa sterile, aggredisce l'esercito di fronde impreparato a tanta foga, cinge i tronchi doppi a lui per età con lame curve e si propelle in salti furibondi su tane di lepri, nidi di assiolo, rovi insufficienti. I fiati dei corni elfici e le loro pallide fiamme sempre più lontante, mentre la boscaglia si arrende e libera l'occhio a una tundra alopecide, sempre men fitta. Ora ella che è bianca è libera di splendervi addosso con tutto il suo giudizio gravoso, di voltarlo in sale e poi in una pozza di neve sciolta. Ma il suo animo pare troppo buio per simili ricatti, egli ha teso la mano a un signore tanto innominato da non potersi trattare di fede. Solo odio fermentato.

La notte è ancora lucida e tersa, quando, spogliatosi ormai di ogni crosta di sangue nero lavato a schiaffi di ghiaccio, intravede il perfetto riposo di un Dio ferito. Come straziata da mani di un titano invincibile in un tempo antico, la terra si squarcia in una voragine oblunga che si fionda verso un buio ancor più nero della notte, dove neanche il fitto candore lunare penetra. La ferita procede fin dove i suoi occhi nebulosi riescono a spingersi, e lui non ha dubbi, non si interroga. Ripresa come in una beffa ferale una posa quasi umana, vi si addentra senza bussare o tacere, né come un ospite né come un ladro, discende i suoi pendi fino alla culla di roccia, muschi e pozze di acqua brinata. La ferita si slarga, è come di un coltello girato nella piaga, e poi trascinato su tutto il corpo macellato del Katea. E come una ferita in lentissima guarigione, dopo alcuni piedi di strilli di ferro sui massi aguzzi, inizia a rimarginarsi fino a prendere la forma di un lungo abisso nero, privato del sole da rampicanti centenari e pietra crepata. Il perfetto riposo di un Dio ferito, quale ora il suo senno gli suggerisce di essere, dove leccarsi via di dosso ogni residuo di placenta di una nuova nascita

Fattisi i rampicanti un velo di pietra che accieca lo sguardo sul cielo sempre più chiaro, il pertugio si addentra ancora mostrando la sua profondità complessa. Come arterie alveari del gigante Katea si dirama in vari cunicoli, ora larghi da farvi passare un carro, ora stretti da dovervi strisciare, e ivi si annaspa tra una pozza di ghiaccio malfermo e i muschi scivolosi sulle pietre calcaree. Quanta forza, quanta verve, che meraviglioso affanno nel divincolarsi dalle pozze e a grandi balzi stazionare ora su un masso ora su un altro. Meraviglioso affanno, non di pallida costituzione, ma di genuina fatica, di vero slancio atletico. Questo è l'unico pensiero che si muove nelle vesti infradicite che coprono il sesso e poco altro dell'Ouranide, mentre procede sinistro verso il suo letto di tenebre. Poi un fischio pressocché impercettibile, un clack di roccia contro roccia. Un secondo fischio, la torsione del collo porta il capo verso la spalla destra in un gesto ricco di istinti, primordiale. Un ciottolo sfiora la sua figura e rimbalza echeggiante contro le pareti scoscese. Una risata, genuinamente compiaciuta della precisione quasi perfetta del colpo, una risata come quelle che sbirciava dal suo altare illibato. Un bambino, senz'altro, lo riconobbe prima ancora che un qualche animale simile a un nottolino ne illuminasse il corpicino libero e selvaggio, il volto monello e la piccola stazza.

“Prendimi, se ci riesci”, urla in tono di sfida prima di scomparire intermittente nella luce dell'insetto. Quale terribile coincidenza, prevedibilmente lo Zenita non fu il primo a notare quello squarcio abissale e volerci fare tana, ma chi vi risiedeva era un bambino. Spense gli occhi, calando il capo e rimanendo calmo, illeggibile nei suoi pensieri scuri. Ora il suo sguardo è una veranda sul bordo della notte, riapre gli occhi che sfumano dal grigio fumo fino a un rosso scarlatto, ed eccolo lì, il piccoletto. Illuminato ora oltre che dalla luce che va e viene da un dono di Meccabi, ricoperto di un fumo nero visibile solo agli occhi e alla mente di Arrokoth, nudo nel suo rifugio di roccia. Quasi, nella sua distrazione del seguire i movimenti scattanti di quel grillo di un marmocchio, non si accorge se non dopo lunghi secondi di un globo dello stesso fumo nero ben nascosto nelle profondità della grotta, in uno spazio che può ospitare una simile grande presenza. O forse tante piccole anime si stringono così tanto da parere un'unica forma indistinguibile. Saranno gli occhi a chiarire ciò che gli occhi della luna hanno reso palese, ma c'è un sentimento terribile che sta ribollendo tra le righe buie e le vene rigonfie dell'Ouranide. È invida, ne sono certo. Non voglio più guardare.


Osservalo, mentre lo segui con lo sguardo a passo calmo. Lui è come gli stecchini addobbati che nei giorni sacri facevano forme di falco fuori dal mio tempio vestale con acqua e farina. Che ridono di me, che ridono senza di me. Osservalo, ha le ginocchia sbucciate, i vestiti zuppi, è sporco e felice come non potrò esserlo mai più, è sazio della sua fame perpetua. Osservalo, è come Mitride e non conosce il sangue. È libero, lui, come io non potrò mai esserlo, è felice come io non saprei mai esserlo. Che tenerezza, fossi in grado di accoglierla davvero nel mio cuore questa dolce empatia che è giusta, è l'unico sentimento giusto da provare in questo istante. Avessi un cuore tanto saldo da perdonarti, come vorrei ora abbandonare le armi e correre con te, vorrei essere nato tra queste pareti di roccia e restare a giocare per sempre, è giusto. È giusto credere all'illusione di recuperare i nostri giochi proibiti, di vietarsi ogni tristezza, di perdonarsi e perdonare tutto il male per rifiorire, ginestre, è giusto ed è bello. È bello fingere, è bello perdersi in ricordi che non sono i tuoi, è bello guardare la vita negli occhi di chi l'ha baciata così tante volte, pensarsi fiero di ferite da corsa campestre, terrorizzato dalla notte e dalle sue leggende e ricordarsi che tornerà un'alba nuova con cui giocare a palla prigioniera, all'acchiapparella, a nascondino. Osservalo, è un rapace, o forse è una nottolina come quella che lo segue, è un figlio di questo mondo che è vario, è montagne ed è laghi profondissimi, sale e scende, si inerpica, si addentra, si zittisce solo ogni tanto ma urla, urla quasi tutto il tempo, urla come il garzoncello che correva con le forme di pane dolce a venderlo per la piazza bianca, così vicina, così distante; urla senza rabbia. Fammi tornare piccolo, se puoi, ridammi i miei lunghi anni tristi e poi ci penserei io, io saprei che farmene ancora oggi, meglio che ieri. Ho passato tanto di quel tempo a immaginare il giorno in cui sarei stato libero, e giuro che non era così. Sono così distanti i sogni dal reale, lo sono sempre. Sono così maldestri che sembrano il prodotto di una mente aliena che ha visto solo un quadro del mondo, un bel dipinto. Forse io sono così, ci saranno tanti orrori nascosti negli angoli bui dell'animo umano, non li conosco e temo di essere uno di essi. Mi viene da piangere, chi l'avrebbe mai detto che sono ancora umano, che tutta questa rabbia e questa forza la ucciderei ancora mille volte sull'altare del tempo per averne un po' indietro, un po' di quel sangue sulle ginocchia, un po' di quei nascondini; mi viene da piangere e non so farlo. Vorrei giocare con te, anche ad un gioco sporco e a mie spese, e non so farlo. Ma è bello ed è giusto fingere per un momento di aver vissuto come te: libero, felice, senza un pensiero che faccia a pugni con i tuoi pochi anni, senza la costante paura di stare invecchiando in una bolla di sapone. Io posso guardarti dentro, ho fatto tanti di quegli esercizi di finzione, di autoinganno, per spacciare la mia vita per la vostra, io posso guardare con gli occhi tuoi mentre rubavi le uova dai nidi. Osservalo, mentre cerco di tenere il suo passo in vano e tutta questa forza, tutta questa verve a che serve ora, che non posso neanche piangermi addosso?

Io posso guardare con i tuoi occhi e capire i tuoi saltacampana, comprendere il senso profondo della sfida che mi hai lanciato, ma non posso accettarla: non ho più mani per giocare. Nella mia testa c'è un vociare continuo, imperituro, una serpe che stringe il mio senno e lo domina, lo avvelena. Eppure ella mi ha dato la vita, e io gliene sono così grato che non posso che bearmi di tanto veleno, di tanta violenza. C'è un vociare continuo, imperituro, un sussurro che fischia nelle mie orecchie e che mi tinge del sangue dei Batridi. È giusto fingere di essere come te, per un attimo, per un attimo seguirti e fingere di stare al tuo gioco, sarebbe giusto mettere tanta rabbia al servizio di qualcosa di così puro e semplice. Ma io non sono giusto, Maz'Greban, e non sono come te. Io sono fiele sulla bocca dei poveri e lacrime amare, vorrei solo tu potessi vederlo chiaramente quanto io vedo ciò che ti frulla in testa mentre ti nascondi e riappari senza che io possa davvero seguirti.

E lo vedrai.

"Io riesco a guardare attraverso i tuoi occhi"

Un buio profondo si fa spazio tra le membra tristi di quell'uomo scuro, inadatto a una carezza, inabile alla compassione, il suo cuore ha un impugnatura ed è un'arma. Parole profane, nere, sussurrate a testa bassa con il chiaro obiettivo di quella peste scattante, risuonano proprio come se suggerite al suo orecchio da una madre assassina.

“Osserva anche tu il buio dentro ai miei”

“Posso mangiarti?”
Ecco la tua vera natura, questa follia rivela ciò che siamo tutti alla fine dei conti: mostri.
“Eh? Posso mangiarti?”
Hai guardato troppo a lungo, la montagna era stregata. Non avvicinarti a me, scappa. Lo sento, non c'è più tempo, lo sento. Perdonami.
Buio, di nuovo.

Cuore di grotta, parole di biasimo lisce, lisce sulla nostra pelle sulfurea, sui nostri occhi acquitrini. Ora puoi averlo, il gioco proibito in cui mi hai persa, eccolo qua tra i tuoi artigli freddi, freddi di onte mai vendicate, di carezze ruvide. Socchiudi la porta e lascia che le lucciole cantino altrove, parla con me, con noi. Mi vuoi ancora bene? No. Mi ami ancora o mi amasti mai? Forse. E allora perché piangi? Perché sono solo un sasso nel fondo del pozzo che è il tuo io, e ce ne sono altri mille come me smussati, ciottoli per giorni calcarei e per le nostre lingue salivose, laccati di inchiostri densi e pece. Piangi perché sono il tintinnio argentato del mezzogiorno, e quello della cena, campane da soggiorno: è tutto il suono che ricordi di me. Piangi perché sei stupido, piangi sempre, piangi nei momenti meno opportuni, piangi nel cuore della notte e sulla bocca del giorno, inondi il mondo delle tue lacrime cieche e i nostri profili di bosco si fanno radure alopecidi sulle linee. Scompariamo e affondiamo ogni giorno con meno garbo, con più fretta e meno senno, e tu ricordi sempre meno: la mia voce si mescola a quella di mille altre e chissà, chissà se l'inflessione e l'accento di campagna riescono ancora a farti sentire che sono tua, che sono sangue del tuo sangue e sono sporca e pulita, come gli abiti lindi di cenere, che sono sporca e pulita. Ti manco? No. Mi odi o mi odiasti mai? Forse. E allora perché ridi? Perché non sei più che gli abiti che indossi, non sei oltre i tuoi calzoncini corti e la lanugine nelle tue tasche, finisci dove tocchi con le dita e chi vuoi che ti accusi per questo? Ridi perché non puoi fare altro, ridi sul cuore della notte e sulla bocca del giorno, ridi sempre, ridi nei momenti meno opportuni. Puoi ancora provare rabbia? Forse. Sei arrabbiato perché ti mancano i tuoi denti da latte e la tua pelle setosa di implume, e neanche sai più quanta tristezza vigeva. È così facile pensare che si stava meglio, è così necessario. Ti ho amato? Troppo. Ti amo ancora? Non lo so. Tu mi rattristi, sei come un pesco che sboccia veleno, un albero di serpenti, se vogliamo, sei come il fango e cosa sei? Terra? Acqua? Non hai ancora deciso, non sai mai decidere, tu; mi disgusti. Fa male, fa malissimo essere un coltello nel tuo fianco, ma è l'ultimo piacere che mi resta e dovrai farmi la cortesia di lasciarlo mio. Tu vuoi strapparmi al cielo, vuoi ghermirmi con le tue braccia lunghe e spogliarmi, sporcarmi per sempre e divorarmi l'anima un morso alla volta, fino al torsolo, e poi neanche quello. Ma noi siamo pace e guerra, c'è un covo di pirati nel nostro cuore e banchettiamo, brindiamo, cin cin, cin cin. Hai paura che tutto questo sia reale, sia semplice quanto appare, hai paura ed è tutto ciò che ti resta da provare sulla pelle prima di dirti concluso, definito, acqua o terra.

C'è luce, per un attimo, ma cosa importa della luce, a chi vogliono darla a bere? Lascia la porta socchiusa e rimani con me a fare salotto, lascia che si occupi di tutto lui, click, spenta. Sei arrabbiato, posso dirlo dai tuoi occhi, perché hai ancora fiducia e amore triste, non impari mai, non riesci ad essere la bestia che vorresti e scivoli, scivoli ad ogni tozzo di pane duro in qualche tranello, scivoli nelle trappole più ovvie e credi ancora nel bene vero come una forza propria di questo mondo, proprio tu. Ma lui è un mostro, e lo sei anche tu, dovresti ora più che mai sentire una forte simpatia e un sentore di casa; ma sei arrabbiato, e non puoi fermarlo in nessun modo. Rimani qui, parliamo ancora un po', facciamo i capricci.

Crack.

Hai preso una bella botta, un bel lucernario in questo salottino. Potrei scappare da lì, da quel buco sul capo, potrei risalire la mia via fuori dalla tua testa malconcia e prendere residenza fuori dalla prigione dei tuoi pensieri, che ho fatto io per meritarlo? Fa male, fa malissimo essere costretta in un ricordo che non vuoi più e che non puoi lasciare andare. Fa male il modo in cui mi distorci e cerchi di adattarmi ad ogni momento triste, ogni giorno con una voce nuova e abiti puliti. Non è cambiato niente: eri una creatura del cielo e non sapevi volare, e ora sei una creatura del buio e non vedi un accidente; forse i tuoi occhi sono il problema, forse pecchi di ali. Sei arrabbiato. Perché? Non te lo ricordi neanche più, ma non puoi fermarlo: sei scritturato in questa sceneggiata di odio e puoi solo ballare, accanirti, ringhiare e ululare alla luna che ti rinnega, che ti sputa contro il suo dissenso quando la tua pelle brucia al suo fascino. Hai ancora una pelle e non è più quella con cui sei nato, devi aver fatto la muta, fai due più due e viene fuori che sei un serpente venefico, e se mi lasci procedere per intuito ti direi che non basterebbe tutto il male del mondo a trasformare un uomo in un rettile, forse sei nato così. Scuoti la testa, ma lo sai che è vero, nel profondo. E allora cosa rimane a un rettile, se ha il sangue caldo e può piangere? Cosa gli resta se non l'abbraccio violento di un costrittore, che cinge nelle sue spire tutto quel che può ottenere e finisce per spremerlo, per spezzarlo.

Non guardare fuori, lascia che faccia tutto lui, socchiudi la porta. Eccolo che parte, senza mani, solo magli infiniti neri e rossi come una notte di finimondo, grezzi. Un colpo, poi un altro, poi un terzo, poi un quarto. Da sopra, poi di nuovo, poi da destra, poi un montante. Quale furia cieca, non guardare: fa male, fa malissimo. Lo spezzerai per la tua inadeguatezza, per la tua notte che non finisce mai e per le tue mani inadatte a fare altro. Sei triste, lo posso vedere dai tuoi occhi, ma non sai più confessarlo a nessuno. Sei tu e non sei tu, sei acqua e sei terra, fanghiglia, una pozzanghera. Lui cosa è? Il mostro con gli occhi di faro, o il bambino dispettoso che ti faceva invidia? Tu cosa sei? Ti perdonerai ancora per il sangue versato, pagherai ancora il mondo con la stessa moneta finché non ci sarà più una goccia di buono da bere. Non credere di non essere tu o di essere salvo solo perché sei qui, devo dirtelo in severa sincerità. Tu sei tutto il male che compi, anche quello che non sai fermare, tu sei ogni scelta che hai preso e tutte le scale del grigio, del rosso. Quanta forza, quanta verve, quale prezzo insostenibile non potersi più specchiare in acque limpide senza un senso di vomito costante, essere per sempre fango.

Chiosa nella furia di Meccabi la notte sull'Ouranide buio, mentre fuori fa alba, i suoi occhi si spengono e la porta si socchiude. Ghigna malevolo, serpe è e sibila, shhhh, shhhhh. Ora non c'è pietà e compassione, solo la trama buia di questa storia a dispiegarsi, scossa. Fende, fende perché è l'unica cosa che sa fare, è il motivo delle sue mani di acciaio. Un colpo, poi un altro, poi un terzo ed un quarto. Da sopra, poi di nuovo, poi da destra e infine un montante. Cieco per la ferita al capo e pazzo per la ferita all'orgoglio, fende e distrugge ciò che resta di buono.

Il cranio del piccolo mostro esplode in una fontana di vino ferroso, sgorga dappertutto e si insinua nelle narici e si appiccica ai capelli, e sotto le unghie, in mezzo ai denti. Urla come un bambino privato del suo gioco, rantola come un serpente privato del capo.
Resta con noi, Arrokoth, e non guardare. Ora lui vuole parlare a tuo nome, e tu lascialo fare e saprai a chi hai stretto la mano. Sentilo mentre l'ente fenomenale ingurgita e vomita e rumina il sangue ancora bollente di quelle membra giovani, produce gargarismi grotteschi che echeggiano gorgoglianti nella grotta come gracidii gravidi di morte, spruzza rivoli ebri che scivolano agli angoli delle fauci e sul petto e poi nelle pozzanghere sparse, plik, plik. Urla il piccolo mostro, muove accuse, piange e cerca una via di fuga, dopo che un istinto primordiale lo ha salvato dagli ultimi colpi dei tuoi arti guerreschi, Arrokoth. Come ti senti? Invincibile, con tutto ciò che ne consegue, smisurato. Cosa senti? Nulla, solo una nausea leggera, un capogiro di potere e ferro sul palato. Minaccia di nuovo, il bambino, trascinandosi verso gli angoli bui della grotta. Lui sta venendo a prenderti, Arrokoth. Hai paura? Mai, mai più.

Finalmente un'alba sotterranea sorge nella caverna, nottoline e insetti pulsanti di luce rifrangono la loro energia azzurrognola per ogni anfratto, accendendo l'ambiente sul crimine commesso. Pozzanghere di acqua placida e limpida ora vengono piano corrotte da una nube di sangue sporco, tutto attorno al tuo corpo. Ma ora c'è dell'altro, una seconda voce antica e imperiosa bombarda ogni angolo della grotta con le sue parole di disgusto, e qualcosa fa breccia nella membrana opaca del senno. Freddo.

Ogni luce si spegne, in un vuoto nero solo il corpo ancora candido dell'Ouranide e quell'ente impossibile da descrivere si fronteggiano per qualche attimo. Soli, dopo tanto tempo, nel teatro della sua mente.


Puoi essere onesto con me? Non mi tirerò indietro, se è di questo che hai paura, non farò niente per impedirti. Ma non accetto di essere raggirato, mai più. Mi hai mentito? Avevi promesso: mai più freddo per questa pelle di piombo. Mai più caldo, solo il tepore incerto e Purgatoriale. Eppure eccomi raggelare ancora una volta, come con quel corpo buono a nulla, mi hai mentito. Lo sento sulla pelle, lo sento, la sensazione peggiore del mondo, la sento nelle ossa. Quel gelo che fa battere i miei denti e appesantisce il mio petto, lo sento come volesse divorarmi e strappare il mio scheletro dal suo involucro. Mi hai mentito, questo non posso accettarlo, non voglio mai più provare questa sensazione, e tu lo sai. Tutto, tutto il sangue, tutto il dolore, tutto il disgusto, ma mai più freddo.

“Pazienza” sussurra una voce formata da mille suoni disparati cuciti insieme, buca i timpani lasciandosi una scia di fischi alle spalle. “Un figlio di Ouroboros è qui per noi”, rincara tra i suoni distorti. “È sua la colpa, ma è per noi l'occasione”. L'ente si assesta in una pozza di fumo verticale, sospesa nel vuoto cupo in cui tutti lo abbandonarono. “Osserva, e lascia che sia io a trattarlo”


Il fumo traccia allora i contorni della grotta illuminata, e la figura piuttosto straniante del figlio di Ouroboros. Un Drago. Immensamente diverso dalla furia nera che sorvolò il carro la notte prima, colossale si posa su di una roccia impervia, con i suoi colori tenui e gentili a distinguere la sua natura e, forse, rivelare la sua indole. Yvran, così lo sentì chiamare nei rantoli sanguigni del piccolo mostro, spalanca le fauci del suo capo cornuto, rivelando una luce intensa gorgogliare nelle profondità del suo ventre. Il soffio di un drago, l'arma ancestrale della progenie dell'antico Dio. Qualcosa per cui valeva la pena soffermarsi e conoscere.

"Non è umano, quel mostro. Uccidilo, Yvran, fallo andar via!"

Piuttosto ironicamente, la figura del mostro lo apostrofò in questo modo. Arrokoth avrebbe voluto rispondere a tono, con sarcasmo pungente, ma rimase muto e immobile. La voce del drago fu anticipata da suoni brucianti che rafforzarono la morsa del gelo sulla pelle.

"E allora dimmi, feccia, come vengono chiamati i tuoi simili"

L'Ouranide avvertì la voce scivolare nella sua gola, rispondere alla provocazione con una risata sommessa e innaturale. Rimase calmo nella quiete della sua testa, mentre mani affilate lo carezzavano sul capo e sulla colonna, facendo muovere incontrollatamente i suoi piedi in micro spasmi e brividi sonnolenti. Ora l'immagine nel fumo riprendeva l'intera scena dall'alto, lasciando che come in un gioco di specchi Arrokoth vedesse i muscoli tesi del suo corpo, fradicio di sangue altrui. Gli diede uno strano piacere, mentre ancora le mille dita di Meccabi solleticavano e ammansivano il suo senno.

"Che cosa speravi di trovare qui, mostrandoci la tua faccia e la tua violenza?"

Qualcosa gli suggeriva che avrebbe dovuto difendersi da queste accuse. Ma non aveva nulla da dire a sua discolpa, né un motivo per farlo, e rimase ancora zitto.

"Dì, un motivo"

Fece una lunga pausa in cui quel freddo ustionante sembrò diventare insopportabile.

"un motivo per cui dovrei risparmiarti."

L'unica risposta fu un ghigno corrugato sulla bocca da fuoco di Arrokoth, mentre entrambe le mani si mutarono in lame corte a doppio filo e gli occhi fecero una rapida spola tra il mostriciattolo, che intanto tentava la fuga, e l'antica creatura, nuda in posizione soprelevata.

“Parleremo, ma alle mie condizioni” rispose solo allora il corpo e chi lo brandiva. Guardò la scena con distacco innaturale, ebbro di quella sensazione di potenza inestinguibile, mentre le lame bucarono il ventre proprio sotto le costole, e il ghignò si spezzò per un attimo in un vagito pieno di sangue, prima di riprendere la sua posizione. Spalancò gli occhi verso il gigante alato e lo fissò con una carica violentissima e pesante, tanto da far sentire chiunque schiacciato a terra. L'occhio, scrinato da una lacrima nera, esercitò la sua carica maligna sugli occhi di lago del dragone. Le lame si tramutarono nuovamente in mani, scivolando via dalle ferite e lasciando due cascate rosse gemelle scendere dal costato. Non rimase a guardare gli effetti della sua maledizione, nonostante tutto il sangue versato nel rito macabro, che ora risuonava come flutti ghermenti nella quiete della sua testa, sempre più leggera. Si lanciò invece in uno scatto feroce in direzione del piccolo mostro, superando le asperità del terreno con passi ferali e scoordinati, portandosi in prossimità della sua preda. Osservò anche lui con lo stesso sguardo gravissimo, che ora appariva nella mente del bambino come l'occhio infallibile di Meccabi, instillando in lui una tale paura da disconnettere il suo senno e le sue azioni. La mano destra mutò fino all'avambraccio in una lunga lama di falce nera e vermiglia, mentre la mancina andò per afferrare il corpo sconquassato di quella creatura, che per un attimo solo considerò innocente. “I miei simili hanno lasciato queste lande anni or sono. Io sono lo Zenita che è precipitato dalla Luna nera fino al mondo, e ” disse mentre il corpo compiva l'ultimo slancio per intrappolare la creatura tanto cara al drago in una stretta letale “uno strumento nelle mani di Meccabi, perché tutto si muova”

Ciò che cerco è l'eclissi dell'ultimo lume bianco, figlio di Ouroboros.

Non è ciò che cerchi anche tu?

Così dissero all'unisono tutte le voci, antiche e nuove, esterne e interne, proprie e altrui, di Arrokoth.